Porque un soñador es aquel que sólo encuentra su camino a la luz de la luna y cuyo castigo es ver el alba antes que el resto del mundo."
Oscar Wilde
Mixta 24 x 18
Tiene la saeta un lirio clavado en el pecho el Poeta
Traigo lágrimas en un bolsillo que son versos...
Tiene la noche un color de "amor oscuro" donde las violetas lloran las penas todas.
Abanicando a los nardos goza de amor la Luna tiemblan hasta los lirios mientras, las azucenas duermen al rumor del río.
Agua de versos
¡Locura!
¡Arden hasta las nubes en la hoguera del crepúsculo!
Está la noche estrellada, la tarde va oscureciendo...
La luna fecunda el sueño para alumbrar el silencio.
Trae el viento balada de versos...
Tiene la saeta un lirio clavado en el alma del Poeta Amarillo, como la espiga Rojo, como la tarde en Granada con sus escarapelitas verdes, como la oliva.
Tiene la noche toda color del "amor oscuro" y en su pecho, el Poeta ¡enarbolado! lleva un lirio clavado en la saeta.
Alicia Cora Ramos
Beethoven - Sonata para piano nº 14 Moonlight Sonata
"La vida no debería ser un viaje a la tumba con la intención de llegar a salvo con un cuerpo bonito y bien conservado, sino más bien llegar derrapando de lado, entre una nube de humo, completamente desgastado y destrozado, y proclamar en voz alta: ¡Uf! ¡Vaya viajecito!"
que aún dice adiós, llorando, después que pasó el tren;
o como quien despierta recordando un camino,
pero ya solo sabe que regresó por él.
Se deja de querer como quien deja de andar por una calle, sin razón, sin saber; y es hallar un diamante brillando en el rocío, y que, al recogerlo, se evapore también.
Se deja de querer, y es como un viaje destinado a la sombra, sin seguir ni volver; y es cortar una rosa para adornar la mesa, y que el viento deshoje la flor en el mantel.
Se deja de querer, y es como un niño que ve cómo naufragan sus barcos de papel; o escribir en la arena la fecha de mañana y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.
Se deja de querer, y es como un libro que, aún abierto hoja a hoja, quedó a medio leer; y es como la sortija que se quitó del dedo, y sólo así supimos que se marcó en la piel.
Se deja de querer y no se sabe por qué se deja de querer...
"Y qué bueno hubiera sido encontrarnos algún día para entregarnos cuentas de lo andado,
para mirarnos a los ojos por lo menos una vez más en la vida, y arrancarnos -¿quién sabe?- las flores que entretanto nos hubieran crecido para el otro en el propio corazón."
Mario Payeras
Óleo s/ lienzo 81 x 65
Cello and Piano Orchestral Version ft. Yiruma - River Flows in You
